"В рамках подготовки к 1000-летию Казани мы вписываем яркую страницу в историю нашего многонационального народа и республики, в частности, ее столицы".
Минтимер Шаймиев
Улица Баумана, половина восьмого вечера. Через полчаса у меня назначена встреча в редакции одного из журналов. Я стою у "пупа Земли", рядом с Парижским домом д'эЛь и решаю, как мне лучше добраться до улицы Нариманова. Мимо прогуливаются парочки, горят огнями витрины… Маршрутка, трамвай? Чепуха! У меня в запасе уйма времени - тоже прогуляюсь, пройдусь пешком.
На Островского света уже меньше - фонари горят через один. Дует холодный ноябрьский ветер, иногда начинает сыпать мелкая крупа. Зябко и противно. Подымаю капюшон и уже не слышу ничего, кроме шороха капроновой куртки. "Гражданина! Эй, гражданина!" - внезапно раздается рядом. Оборачиваюсь и вижу молодого парня - то ли казаха, то ли калмыка в ватнике и малахае. На телогрейке у него погоны, а на шапке - значок. Милиционер? Невысокого роста, коренастый, на поясе дубинка… Наверное. С противоположный стороны улицы ему делает знаки еще один, примерно такой же. Он стоит в тени ларька и наблюдает за нами. В чем дело? "Предъявите ваши документы!" Что за черт... Неужели я похож на террориста? В кармане у меня лежит паспорт - ходил сегодня в сберкассу и забыл выложить. Достаю и показываю. Парень внимательно изучает каждую страницу. Может быть, плохо умеет читать? Его по-монгольски раскосое лицо невозмутимо. Подбегает второй и тоже начинает меня разглядывать. Снимаю капюшон. А, вот что надо было сделать! Лица стражей порядка проясняются: "Можете идти!".
Удивительно. Зачем все это? Даже в Москве у меня ни разу не спрашивали документов, хотя там причин опасаться иногородних больше. Может, у меня именно для Казани лицо нетипичное? Интересно, а если бы паспорта не было с собой, меня что - в кутузку бы закатали? В принципе, имеют полное право. "Для выяснения личности". Ну и ну…
Подхожу к Колхозному рынку. Площадь перед входом в центральный павильон совершенно пустая, от утренних торговых страстей здесь остались только кучи мусора, летают обрывки пакетов. Лишь у единственного освещенного ларька суетятся двое - грузят какие-то коробки в багажник "шестерки", оглядываясь по сторонам. Увидев меня, засуетились еще сильнее. Раз! Свет в ларьке погас, шестерка газанула и уехала. Наступила полная темнота. Пытаюсь обойти здание рынка слева - не тут-то было! Все перекопано, балки, забор. Из-за забора появляются несколько собак. Нет уж, лучше я направо пойду… Чувствую, как псы неторопливо следуют за мной. По пути на кучах мусора по углам шевелятся какие-то личности. Мистика!
Выбираюсь на Ухтомского. Пустой скверик, где обычно лежат упившиеся бомжи, освещает шикарная витрина недавно открытого универмага. В остальном - улица темная. Иду по трамвайной линии к остановке "Колхозный рынок". Мимо, чуть не сбивая меня, проносится дребезжащий трамвай. На остановке стоят несколько человек с мешками и челночными авоськами. Когда я подхожу ближе, понимаю, что ошибся. Это не люди, а какие-то мутанты из фантастического триллера. "Остров доктора Моро" или что-то этом духе. Теперь понятно, почему трамвай не остановился. Видимо существа отоспались в скверике, собрали в округе всю дрянь и объедки и теперь собираются к местам ночевок. Провожают меня недобрыми взглядами. Жуть. Как бы не покусали…
От торговых рядов, тянущихся от остановки по направлению к заветной улице Нариманова, несет тухлым мясом и рыбой, квашеной капустой и еще черт знает чем мерзким. Вдали виден единственный фонарь. Может быть, сократить путь? В кармане у меня есть фонарик. Но что это бегает там между рядами? Кошки? Нет. Огромные крысы - они снуют, как гигантские тараканы… Город крыс.
Яркая страница в истории, говорите? О'кей. Но если рассудок и жизнь дороги вам, сэр, держитесь подальше от Казани в час, когда силы тьмы властвуют над миром.
21 ноября 2003 г.
© "Курьер ЭС", №17